O texto aí abaixo é da escritora e documentarista Eliane Brum, a propósito das manifestações em defesa da instalação de uma nova ditadura militar no Brasil. Entre os que defendem essa sandice há de tudo um pouco: fascistas e seus cúmplices, assim como determinados "ingênuos", que, em certos casos, embarcam na onda por analfabetismo histórico. O texto de Brum, inicialmente escrito para o jornal El País, é lapidar. Vale a leitura.
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| Cenas cotidianas no Brasil sob a ditadura militar, entre 1964-1985 |
Por Eliane Brum
Quando escuto brasileiros fazendo manifestação pela volta da ditadura, penso
que eles não podem saber o que estão dizendo. Quem sabe, não diz. Mas esse
primeiro pensamento é uma mistura de arrogância e de ingenuidade. O mais
provável é que uma parte significativa desses homens e mulheres que têm se
manifestado nas ruas desde o final das eleições, orgulhosos de sua falta de
pudor, peçam a volta dos militares ao poder exatamente porque sabem o que
dizem. Mas talvez seja preciso manter não a arrogância, mas a ingenuidade de
acreditar que não sabem, porque quem sabe não diria, não poderia dizer. Não
seria capaz, não ousaria. É para estes, os que desconhecem o seu dizer, estes,
que talvez nem existam, que amplio aqui a voz das crianças torturadas, de
várias maneiras, pela ditadura.
Crianças. Torturadas. De várias
maneiras.
Como Ernesto Carlos Dias do
Nascimento. Ele tinha dois anos e três meses. Foi considerado terrorista,
“Elemento Menor Subversivo”, banido do país por decreto presidencial. Foi preso
em 18 de maio de 1970, em São Paulo, com sua mãe, Jovelina Tonello do
Nascimento. O pai, Manoel Dias do Nascimento, militante da Vanguarda Popular
Revolucionária (VPR), organização comandada por Carlos Lamarca, havia sido
preso horas antes. Ernesto é quem conta:
“Me levaram diversas vezes às sessões
de tortura para ver meu pai preso no pau de arara. Para o fazerem falar,
simulavam me torturar, com uma corda, na sala ao lado, separados apenas por um
biombo”.
O menino de dois anos dizia: “Não pode
bater no papai. Não pode”.
E batiam.
Libertado quase um mês depois, passou
os primeiros anos com pavor de policiais de farda e grupos com mais de quatro
pessoas. Entrava em pânico, escondia-se debaixo da cama ou dentro do armário,
mordia quem se aproximava e urinava nas calças. Ernesto foi uma criança com pesadelos
recorrentes. O mais comum era com um asno, uma corda e uma agulha. “O asno
usava um boné militar, a agulha tinha olhos arregalados e uma risada aguda
sarcástica e corria atrás de mim, eu apavorado tentava fugir. O asno me
cercava, me dava coices ou chutava coisas sobre mim. A corda parecia boazinha,
disfarçada de linha se estendia até mim, mas quando eu a segurava ela machucava
minhas mãos e me deixava cair em um abismo.”
Ernesto é um dos 44 adultos torturados
na infância – física e psicologicamente, mas também de outras maneiras – que
contam sua história em um livro lançado em novembro pela Comissão da Verdade do
Estado de São Paulo “Rubens Paiva”. Infância roubada – crianças atingidas
pela Ditadura Militar no Brasil é
a memória do inominável que precisa ser nomeado para que cada um deles possa
viver, para que o crime de Estado não se repita. A maioria dos depoimentos foi
registrada em audiências na Comissão da Verdade de São Paulo. Algumas pessoas,
que não puderam comparecer ou não conseguiam falar sobre o assunto, foram
entrevistadas depois.
O que dizer sobre crianças torturadas
pelo Estado? E torturadas ontem, em parâmetros históricos, bem aqui? Os relatos
desse livro são alheios aos adjetivos. São silêncios que falam. E soluçam. Como
João Carlos Schmidt de Almeida Grabois, o Joca, antes mesmo de nascer. Ele
estava na barriga da mãe, Crimeia, quando ela levou choques elétricos, foi
espancada em diversas partes do corpo e agredida a socos no rosto. Enquanto ela
era assim brutalizada, os agentes da repressão ameaçavam sequestrar seu bebê
tão logo nascesse. Quando os carcereiros pegavam as chaves para abrir a porta
da cela e levar Crimeia à sala de tortura, o bebê começou a soluçar dentro da
barriga. Joca nasceu na prisão e, anos depois, já crescido, quando ouvia o
barulho de chaves, voltava a soluçar. A marca da ditadura nele é um soluço.
Perto da hora do parto, em vez de
levarem Crimeia para a enfermaria, a colocaram numa cela cheia de baratas. Como
o líquido amniótico escorria pelas pernas, elas a atacavam em bandos. Isso
durou quase um dia inteiro. Só no fim da tarde, com outros presos gritando
junto com ela, a levaram para o hospital. O obstetra disse que, como não estava
de plantão, só faria a cesariana no dia seguinte. Crimeia alertou que seu filho
poderia morrer. O médico respondeu: “É melhor! Um comunista a menos”. O pai de
Joca foi assassinado pelo regime militar meses depois de o menino nascer. A
primeira vez que ele viu o rosto do pai foi aos 18 anos, numa foto nos arquivos
do DOPS (Departamento de Ordem Política e Social) de São Paulo.
Carlos Alexandre Azevedo, o Cacá, não
suportou a lembrança. Talvez porque ele nunca pôde transformá-la em memória.
Era nele algo vivo e sem palavras, um silêncio que não conseguia se dizer. E um
silêncio que não consegue se dizer é um pavor. Ele tinha um ano e oito meses
quando sua casa foi invadida por policiais do DOPS/SP, em janeiro de 1974. Como
começou a chorar, os policiais deram-lhe um soco na boca que de imediato
sangrou. Passou mais de 15 horas em poder da repressão, nas mãos de
funcionários do Estado, enquanto lá fora gente demais vivia suas vidas fingindo
que nada acontecia. Seus pais ouviram relatos de que nesse período o menino,
pouco mais que um bebê, teria levado choques elétricos. Cacá se matou aos 40
anos, em 2013. Seu pai diria: “Ele ficou apavorado. E esse pavor tomou conta dele.
Entendo que a morte dele foi o limite da angústia”.
Ângela Telma de Oliveira Lucena
escolheu lembrar. Tinha três anos e meio quando executaram o pai diante dela.
Ângela diz:
“Eu lembro como ele estava vestido. Eu
lembro exatamente como tudo se desenrolou naquele dia. Eu estava no colo da
minha mãe, e quando fui crescendo, durante muitos anos ficava pensando se tinha
sonhado aquilo ou se era realmente um fato que tinha ocorrido. Eu vivia um
conflito entre apagar, riscar aquilo da minha vida, mas, ao mesmo tempo, sabia
que, se fizesse isso, estaria riscando a história da minha família. (…) As
pessoas sempre colocam em dúvida se eu realmente consigo lembrar da morte do
meu pai. (…) Eu gostaria muito de poder apagar esse momento do assassinato do
meu pai da minha vida. Mas eu não posso, eu não quero e eu não consigo. Porque
a única memória que tenho do meu pai é exatamente o momento da sua morte”.
Houve Paulo Fonteles Filho, cujo parto
da mãe foi uma tortura iniciada por policiais, completada pelo médico. Aos cinco
meses de gestação, Hecilda era espancada com socos e pontapés, aos gritos de:
“Filho dessa raça não deve nascer”. Era mantida acordada a noite inteira com
uma luz forte no rosto, no que se chamava de “tortura dos refletores”. Depois,
sentada numa cadeira, os fios subiam pelas pernas e eram amarrados nos seios,
causando calor, frio, asfixia. Mais tarde, foi colocada numa cela cheia de
baratas. Ela já não conseguia ficar nem em pé nem sentada. Como não tinha
colchão, deitou-se no chão. As baratas começaram a roê-la. Ela só conseguiu
tirar o sutiã e tapar a boca e os ouvidos. Levaram-na então para o Hospital da
Guarnição do Exército, em Brasília. Ela lembra da irritação extrema do médico,
que induziu o parto e fez o corte sem anestesia. Hecilda não chorou. Ela conta
no livro Luta, Substantivo Feminino: Mulheres
Torturadas, desaparecidas e mortas na resistência à ditadura,
publicado pela Secretaria Especial dos Direitos Humanos: “Depois disso ficavam
dizendo que eu era fria, sem emoção, sem sentimentos. Todos queriam ver quem
era a ‘fera’ que estava ali”. Assim é contado o nascimento de Paulo, assim é
como ele começa a se contar. Nascido entre feras – nenhuma delas a sua mãe.
Nascido entre humanos, os mais brutais entre as feras.
E há aqueles que não nasceram. Como o
filho de Isabel Fávero que, aos dois meses de gravidez foi colocada numa sala e
torturada com choques, pau de arara, ameaça de estupro e insultos verbais. No
quinto dia, abortou. Isabel foi trancada num quarto fechado, onde ficou
incomunicável. Ou Nádia Lucia do Nascimento, grávida de seis meses, colocada na
temida “cadeira do dragão”. Depois de ter a roupa arrancada, levou choques
elétricos por todo o corpo. Abortou. Teve hemorragias e dores, nenhum
atendimento médico.
Essa é a memória das crianças da
ditadura. É a lembrança de parto de suas mães. Nós, que não fomos torturados,
não temos como alcançar como é viver com essa marca –ou tentar fazer marca do
que ainda é horror– num momento histórico em que -depois de tudo– alguns
brasileiros perderam a vergonha de pedir a volta da ditadura. Podemos tentar
nos colocar no lugar desses homens e mulheres, hoje adultos com seus próprios
filhos, alguns já avós, nascidos ou presos nos porões em que seus pais foram
torturados e alguns deles assassinados. É fundamental tentar vestir o outro,
mas não alcançamos. Não há como alcançar. Como é passar pela Avenida Paulista,
como aconteceu algumas vezes nas últimas semanas, ouvindo os gritos de gente –
gente, certamente gente – gritando por intervenção militar e volta da ditadura.
Como é?
Entre as dezenas de relatos desse
livro, há um que destoa. Este eu conheci de perto. Testemunhei. Ao contrário da
maioria, Grenaldo Erdmundo da Silva Mesut não tinha lembrança da repressão.
Sequer sabia o que era ditadura para além de um nome vago, uma história que não
lhe dizia respeito. Alguns poderiam supor que talvez fosse melhor assim, mas
isso é desconhecer o quanto a ausência da memória é brutal, um buraco que se
pressente, mas não se sabe como apalpar.
Sobre ele, a jornalista Tatiana
Merlino, que o escutou e assina a edição e a organização primorosa desse livro,
diz:
“A ditadura deixou inúmeras marcas nos
filhos das vítimas; dos desaparecidos, assassinados, presos: desde nascimento
na prisão, serem levados aos órgãos de repressão, clandestinidade, exílio,
banimento, etc. Há histórias de horror, de crianças que viram os pais
torturados, que foram sequestradas… Mas a história do Grenaldo me toca por uma
brutalidade especial a qual ele foi submetido, que é o desaparecimento, o
apagamento, promovido pela ditadura, da sua própria história. A ele foi negado
até o direito de vivenciar a dor da verdade de ser filho de um assassinado pelo
regime. Para além da subtração da vida, do corpo, a mentira, a subtração da
verdade. Quais são os impactos desse crime na construção da identidade do
Grenaldo? É essa lacuna, que são se pode mensurar, que me toca profundamente”.
Meu caminho se cruzou com o de
Grenaldo de uma forma que só acontece na vida real. Se fosse ficção, a história
seria considerada tão fantasiosa que soaria de má qualidade. Na campanha
eleitoral de 2002, eu trabalhava na revista Época e minha atribuição era contar
o então candidato Luiz Inácio Lula da Silva pela sua trajetória pessoal e
familiar. Fiz várias reportagens e, no início do seu mandato como presidente,
escrevi sobre a morte de sua primeira mulher, Maria de Lourdes, num parto em
que ela e o bebê perderam a vida. Era mais uma das dores de Lula, dono de uma
biografia que continha o DNA do Brasil, país que naquele momento ele começava a
governar com a promessa de mudar o destino dos mais pobres e estatísticas como
as da mortalidade materna.
Durante a investigação jornalística,
descobri uma curiosa coincidência. O médico que assinou o atestado de óbito de
Maria de Lourdes era um dos legistas acusados de ter forjado laudos para a
ditadura. Sérgio Belmiro Acquesta, absolvido pelo Conselho Regional de Medicina
um ano antes de morrer, era então gerente do departamento médico da Villares,
metalúrgica em que Lula trabalhava como operário, e também funcionário do
Instituto Médico Legal de São Paulo. Numa das páginas da reportagem havia a
foto de dois casos em que ele teria atuado para apagar a responsabilidade do
regime militar. Um dos retratos, em tamanho 3X4, era de um marinheiro, Grenaldo
de Jesus Silva, que em 1972 sequestrou sozinho um avião da Varig. Depois de ter
liberado todos os passageiros e a maior parte da tripulação, ele foi detido,
imobilizado e morto no Aeroporto de Congonhas, em São Paulo, aos 31 anos. No
dia seguinte, jornais estamparam a versão do regime: “Encurralado, terrorista
suicidou-se”.
Três décadas depois, minha reportagem
de capa foi publicada e essa pequena foto, mais do que toda a história de Lula
e Lourdes, moveu lembranças insepultas. Dias depois, um homem que se apresentou
como ex-sargento especialista da Aeronáutica, José Barazal Alvarez, então com
63 anos, procurou a revista. Quando o sequestro acabou, ele tinha sido o
encarregado de fazer o relatório e recolher os pertences do morto. Ao examinar
o corpo de Grenaldo, contou ter encontrado no peito uma carta ensanguentada e
um segundo tiro. Nessa espécie de carta testamento, Grenaldo contava as razões
do sequestro para o filho e prometia buscar a família tão logo chegasse ao
Uruguai. José manteve segredo do que viu por 30 anos, não mencionou nada nem
mesmo à própria mulher. Mas era assombrado pela carta, porque sabia que em algum
lugar havia um filho que nunca recebera a palavra do pai, um gesto que, por não
ter se completado, teria de ter causado estrago. Era desse pesadelo que José
queria se libertar quando conversamos pela primeira vez. Ao ver a foto do
marinheiro “suicidado” na reportagem, ele decidiu buscar o filho sem pai – e a
libertação.
Eu procurei o filho. Mas mesmo entre
as organizações de mortos e desaparecidos políticos da ditadura, a trajetória,
as circunstâncias e a intenção do marinheiro que sequestrou um avião tinha
muitas lacunas. Grenaldo foi um dos 1.509 marinheiros expulsos em 1964 por se
alinhar com o presidente João Goulart. Destes, 414 foram condenados à prisão.
Grenaldo recebeu a pena mais alta: cinco anos e dois meses. Fugiu e iniciou uma
vida na clandestinidade. Dele era tudo o que se sabia até ressurgir num avião
da Varig.
Tentei vários caminhos para encontrar
seu filho, não consegui. Quando o telefone da minha mesa na redação tocou, eu
ainda o procurava, mas já tinha escassas esperanças. No outro lado, uma mulher
me disse que o filho do marinheiro queria conversar comigo. As linhas
finalmente se cruzavam e, por um breve instante, esqueci de respirar. O que
tinha se passado era algo tão prosaico, um clichê. Uma mulher folheava
distraída uma revista velha no consultório do dentista, quando se deparou com o
nome bastante raro. De imediato ligou para a irmã: “Leila, tem um homem aqui
com o mesmo nome do seu marido. Será que não é o pai dele?”.
O marido de Leila não falava do pai.
Ele era sobrevivente de uma infância arruinada, na qual o legado do pai era um
“sangue ruim”. Sua mãe nunca soube das ações políticas do marido e, quando ele
sumiu e reapareceu na capa dos jornais como “terrorista”, ela não pôde
entender. Mônica Mesut já conhecera o marido na clandestinidade, na cidade
paulista de Guarulhos, sem jamais ter sido informada de que ele tivera outra
vida. Enquanto esteve com ela, Grenaldo foi vigia da construtora Camargo Corrêa
e teve pelo menos dois negócios fracassados. Em 1971, começou a receber cartas
que o deixavam muito nervoso. Um dia saiu de casa prometendo voltar para dar a
família uma vida melhor e só voltou a aparecer num avião da Varig. O filho
tinha quatro anos.
Até a vida adulta, do pai ele só sabia
que era “ladrão” e “terrorista”. A família era muito pobre, sem nenhuma
formação política e precária educação. Grenaldo, o filho, cresceu num cenário
em que tudo faltava, entre uma mãe alcoólatra, um tio violento e uma avó
devastada. Christina, a avó, e Mônica, a mãe, já eram elas mesmas sobreviventes
de uma outra guerra. Ao fugir da Alemanha depois da Segunda Guerra Mundial,
Christina encontrou um bebê nos braços de uma mulher morta. Sem leite ou
comida, rasgou o pulso e alimentou-o com sangue. Era Mônica, a mãe de Grenaldo,
que em 1972 não suportou ver o marido e pai do seu filho como terrorista e
suicida nas capas dos jornais. Acreditou na ditadura e na imprensa. Em uma
família na qual o passado já era trevas, mais um apagamento fazia todo o
sentido.
Quando Grenaldo ainda era criança,
Mônica literalizou a destruição da memória ao sofrer um acidente vascular
cerebral (AVC) que a reduziu a quase nada. Morreria só anos depois. Enquanto
viveu, Grenaldo e a mãe eram espancados primeiro pelo padrasto, depois pelo
tio. O nome do pai só emergia pelo ódio, na boca de todos, por qualquer motivo
e antes de cada surra: “Seu filho de ladrão!”. E então, quando ele tinha 35
anos, já professor de educação física e pai de família, apareceu aquele nome
numa reportagem, com uma história diferente. Na mesma página de revista, José
reencontrou o rosto que o assombrava, Grenaldo deparou-se com a face
desconhecida do próprio pai.
O filho do marinheiro marcou um
encontro comigo numa pizzaria de São Paulo. Eu carregava vários livros sobre a
ditadura para dar a ele e um enorme temor. Como contar a um filho quem era seu
pai? Como dar a um filho notícias do pai? Como se faz algo assim tão enorme,
com que palavras? Me senti tão insuficiente. Cheguei mais cedo, como sempre
faço, e esperei. Vi aquele homem enorme chegar, com o rosto transtornado por
algo que era medo e era expectativa e era, me parecia, um pedido de compaixão.
Era como se ele suplicasse com aqueles olhos arregalados, quase infantis, que
eu tivesse cuidado, que eu possuía ali o poder de acabar com o delicado
equilíbrio que ele havia alcançado com um esforço impossível de mensurar.
Percebi que ele não tinha a menor ideia do que ia ouvir. Naquele momento,
Grenaldo começou uma travessia em busca de um pai e de um país. Os dois, ao
mesmo tempo. E eu era a ponte imperfeita e aquém diante dele. Quando voltei
desse encontro, lembro de ter deitado na cama de roupa e ficado ali de olhos
estalados até o dia amanhecer, porque era tão grande aquilo, grande demais.
Dias depois, marquei um encontro entre
Grenaldo, o filho, e José, o ex-militar. A cena era impressionante. Grenaldo
caiu de joelhos diante de José. E José libertou-se de um pesadelo de 30 anos.
Todos naquela sala choravam. Naquele momento, a vida não cabia em nós.
José encerrava ali três décadas de um
pesadelo recorrente, o de um homem assassinado, amontoado como um saco de lixo,
num Opala preto da repressão. E Grenaldo iniciava uma série de noites agitadas,
em que sonhava ser um detetive em busca de pistas.
Com a ajuda de um advogado, Grenaldo e
eu passamos semanas, meses, buscando a carta que era sua. Numa noite, lembro de
outra cena: as fotos do inquérito militar espalhadas pelo chão da sala da casa
de Grenaldo. As imagens do pai morto, sangue, e nós dois tentando desvendar
aquele quebra-cabeça macabro. Eu pensava: como ele vai suportar esse destino
transtornado de um dia para o outro?
Grenaldo tinha – tem – algo que
poderia ser definido como uma pureza resistente, algo que ele manteve intacto
mesmo no inferno que foi sua infância, algo que eu já vi em outros
sobreviventes, e algo que naquele momento o salvava de novo. Consegui localizar
a última pessoa a encontrar seu pai com vida no avião e provar que ele foi
assassinado. Testemunhas lembravam do estranho caso do homem “suicidado com um
tiro na nuca”. A granada que supostamente o marinheiro portava durante o
sequestro era, segundo José, um carretel de pescaria enrolado com fita crepe.
Grenaldo, o pai, foi reconhecido como
um dos executados pela ditadura, e o filho pôde receber uma indenização do
Estado. Meses depois, ele reencontrou a avó paterna no Maranhão e resgatou os
laços perdidos com uma família que não sabia que tinha. Ele soube então que,
depois de deixar a casa de Guarulhos e antes de sequestrar o avião, o
marinheiro perseguido pela repressão tinha visitado a mãe, para dar a notícia
de que ela tinha um neto e lhe deixar uma foto do menino. Atrás do retrato
estava escrito: “São três anos que completo, sou um meninão. Um dia vou
crescer, visitar o Maranhão. Naldinho. 9/6/71”. Passaram-se mais de três
décadas até ele desembarcar no aeroporto de São Luís, onde a avó o esperava.
Viveram uma relação de afeto pungente até a morte dela.
Nunca conseguimos encontrar a carta, e
o gesto do pai jamais será completado. É enorme a tragédia de uma carta que não
encontra seu destinatário. Essa letra perdida será sempre um buraco que
Grenaldo terá de sustentar, mas um buraco que ele vai preenchendo com a
construção da memória. Hoje ele tem um pai – e tem um país. E é com os pedaços
faltantes de ambos que precisa lidar. Grenaldo se prepara agora para contar
para sua filha mais velha a história do avô. E às vezes, quando um dos dois
filhos diz que não consegue fazer alguma coisa, ele diz: “Não fale que você não
consegue, essa palavra não pode existir. Você é neto do Grenaldo!”.
Não sei quem são os brasileiros que
gritam nas ruas pedindo a volta da ditadura. Desconheço as pessoas que clamam
por intervenção militar como se isso não fosse uma vergonha, uma indignidade, e
sim a prerrogativa de “cidadãos de bem”. Acho que nunca tive tanto medo desse
deformado discurso “do bem” quanto hoje, essa época em que todo o pudor foi
perdido e a ignorância da História é ostentada como um troféu. Sei que são
pessoas, porque só humanos são capazes de algo tão brutal.
Dizem que eram “apenas” 400 no
primeiro sábado de dezembro, em São Paulo. Alegam que 400 pedindo intervenção
militar é pouco. Eu digo que um é muito. Respeito o direito que têm de se
expressar, porque ao fazê-lo reforçam a expressão máxima da democracia, na
grandeza de acolher a voz até mesmo de quem exige o seu fim. Mas me reservo o
direito de, por um momento, escolher a ingenuidade. Prefiro acreditar que vocês
não sabem do que falam nem o que pedem. Não podem saber. Se soubessem, não
ousariam.
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Fonte: http://brasil.elpais.com/brasil/2014/12/08/opinion/1418042130_286849.html
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